AMOR POR SIEMPRE A TI.
Llegaré a ser aquel a quien admiro.
Con la gracia de Dios bien concedida,
con la vida como amor entendida,
todos mirarán como ahora yo miro.
Acójanme querubes en su hogar
y manténganme eviterno junto a ellos,
desaparezcan nobles y plebeyos,
que mi fuego eterno logre apagar.
Ayer fui todo y la duda me llena,
pues si a quien quiero me quiere no sé,
duda que el alma me embriaga de pena.
Mas sin yo saber si me ama, amaré
al origen de mi alegría eterna,
y eterno, único, mi amor haré.
TE AMO.
Desgarrado mi pecho y el corazón huido,
mil escombros y kilos de cal viva
caen sobre mis hombros por ser tu mi diva,
espíritu conciliador que enloquece mi vida.
¿Cuándo esta carrera loca cesará?
¿Cuándo mi alma al fin descansará?
¿Cuándo encontraré la paz que el amor no me da?
Amor loco, carnal, bacanal, ¿qué más?
El rojo no me importa, solo la unión,
la unión contigo por los siglos jamás.
Te amo con locura y no quiero negarlo,
mas no puedo afirmarlo tampoco,
ni lo uno ni lo otro, pero te amo.
Te amo, te amo, te amo.
Al fin lo he dicho y me atengo a lo que pase,
Ya nada me importa, porque te amo,
nada perturba ya mi infierno privado,
nada acallará mi voz enamorada
porque tu amor me haría esclavo
y no resistiría ni un día más de libertad
si de que me ames no existiese la posibilidad.
Agárrame y no me sueltes,
apriétame hasta que reviente,
enciérrame dentro de tu corazón
y manténme allí hasta el día en que muera,
pues solo tu puedes ser mi salvación.
TRESCIENTAS TRES.
Ser quien soy no quiero ser si no soy quien quiero,
mas qué destino depara el mundo a quien lo rechaza
sino el que tiene.
En el mundo hay gente sin seso que come aquello que no quieren los gatos, que beben los culos de las botellas de los mendigos,
que huelen a aquello de lo que huyen los indigentes.
Esa gente que por la mano se come a los amigos
y luego sin pensar en nada se suicida en jazmines.
Sueño eterno prolongado con el llanto de un violín
me interceptan tus ojos transparentes ilimitados y
con final desconocido, pero nada importa ya
porque el amor que conozco nadie me puede quitar,
es igual si te tengo o no, ahora yo soy feliz al fin.
¿Te amo o te tengo?
Trece sílabas bastan para decir te amo,
pero ¿cuántas hacen falta para decir te pertenezco?
tal vez demasiadas, pero yo lo hago en pocas,
seguro que son escasas para lo que tu mereces,
mas comprende que soy humano y no tengo tantas bocas
y aprecia las trescientas tres en que yo lo hago.
UN SÁBADO EN EL BARRIO.
Desde el balcón un sábado observo
de cemento la pulida explanada
invadida por la gente alocada
que sobrevolándola espía un cuervo.
Los gorriones lo contemplan también,
los perros atentos al espectáculo
y lo ridículo con su tentáculo
alcanza a la gente en grupos de cien.
Los niños con sus patines absurdos,
las madres con la bufanda en las manos
en bancos de helada piedra sentadas
hablan sobre el problema de los kurdos
y los padres, ignorantes hermanos,
acaban su cigarro en dos caladas.
Con su chándal un torpe deportista
corre a trompicones por las aceras,
después de trabajar en las afueras
la calle Antonio Machado es su pista.
Jóvenes en el parque Blas de Otero
se reúnen para salir por la noche
sin que sus padres sepan el derroche
que esos días hacen con su dinero.
Cientos de pisos de trabajadores
y tantos otros más de pensionistas
llenan la calle a la hora de comer
con una inmensa variedad de olores
de recetas propias o de revistas
que delatan la hora con solo oler.
EN RECUERDO A VIRIATO.
Preguntan sus virtudes,
si era valiente como su tocayo
y un ejemplo para las juventudes.
Si no es para elogiarlo yo me cayo
Pues su nobleza solo eso merece
y a quien dude de su fidelidad
diré que su amistad me enorgullece
y que nunca fue albergue de maldad.
Se marchó un maldito nueve de enero
veinticuatro horas después de dejarlo,
la Parca lo hizo con todo su esmero
si permitirme el final abrazarlo.
Tal vez en el futuro vuelva a verlo
para decirle a mi mejor amigo
lo que en estos años llegué a quererlo
cuando de pequeño jugó conmigo.
Recuerdo su afición
a aquellas comidas interminables
y tras la siesta sobre el almohadón
sus despertares tan insoportables
que todos los vecinos escuchaban
cada día del verano manchego
cuando bastantes durmiendo aun estaban
abrazados al colchón con apego.
Más de quince años estuvo a mi lado
mi colega Viriato,
su recuerdo nunca será borrado
pues tenerlo me resulta tan grato...
DE LA SERIE "POEMAS PARA LA PRINCESA"
VIAJE IMPOSIBLE
I
Comienza el viaje en Regional Exprés
que parte del famoso andén central
cuando al jefe de estación al fin ves
levantar la bandera magistral
y Alcázar comienza a quedarse atrás.
De Toledo a dieciséis leguas dista,
de Madrid algunas bastantes más
y justo ahí se fijará mi vista
sobre la mujer más inteligente
que conocí nunca.
Se instalará como ocupa en mi mente
de tal modo que mis esquema trunca,
enseñándome ajenas dimensiones
de esta vida en la que feliz habito
mostrándome reales situaciones
que de ignorarlas cometí el delito.
Ya que justo ahora comienza el viaje,
y nunca en Alcázar o en su estación,
veo que de esa reina he de ser paje
pues mi corazón
roto en diez mil trozos acabaría
si de distinta forma yo lo hiciese
y el más infiel a mí mismo sería
si en su ventura no me convirtiese.
II
De La Mancha inmensa parte
un viajero ya cansado
que inicia un incierto viaje
sin un destino pensado.
La meta aparente sale
en la gran ciudad de barro,
pero la ilusión no vale
lo que había sospechado
y el engaño se transforma
en unos ojos abiertos
que ven la verdad en coma
como frutas en el huerto
esperando a quien las corta,
esperando su momento.
Y la verdad, tan preciosa,
nace como inmortal fuego
que alza sobre cualquier cosa
todo lo auténtico en pleno
con la cara como forma,
tan bella encuentra el viajero
que descubre justo ahora
su destino verdadero
y propone sin demora
alcanzarlo a su cerebro.
III
Un vez que la verdad alcanzada
por el viajero es bien asegurada,
ya no hay duda alguna ni impedimento
para ir por la nueva vía marcada
sintiendo en la cara el más fresco viento
hasta llegar a la meta deseada,
ya no queda a mi respecto inquietud
sobre el camino que seguir yo quiero
pues sin rubia de ojos claros, ataúd
en mi vida para mí porque me muero.
IV
Arrostrar las consecuencias es lo que hacer debo
teniendo bien en cuenta que mi fracaso existe
y que esta vez no tiene porqué ser algo nuevo
sino que volverá a salir mal y lo que hiciste,
viajero maldito, mi vida vuelve a sufrir.
Mas un cuestión de fondo lo hace diferente
pues Ana supuso mi parte mala morir
y aspirar solo a mi guapa rubia con la frente
bien alta y enchida de orgullo y de un amor más puro
aun sabiendo que el fracaso en algo bien seguro.
UNA LLAMADA PERDIDA
En la oscura noche de este triste mes de enero
bajo la luz triste del frío flexo metálico
sumido en el laberinto de hojas manuscritas
a través del portátil obtengo lo que quiero,
solo con una llamada perdida suscitas
que halla merecido la pena el día que acaba
pues de mí te has acordado y solo eso me importa,
un pequeño gesto que tanto me reconforta
que princesa de mi corazón te coronaba
para que en mis galerías formases tu corte.
Una sonrisa tuya bien vale un reino entero
en el que tus dulces ojos serían el Norte
al que aspiraría a llegar yo, tu caballero.
Poemas del libro "Mi Amiga la Vida". Escrito entre 1990 y 2001
4 comentarios:
Jamás he sido de poemas y poesías. A veces, hasta me cuesta endender qué dicen, pero bueno, no puedo ser perfecta.
Espero que todos los días sean como mínimo, igual a éste. Un abrazo fortísimo.
Te iba a preguntar si Pedro J. Vázquez eres tu, pero claro, es una chorrada porque si lo fueras y lo quisieras decir ya lo habrías dicho...
Me pasa un poco como a Sandra con los poemas. Los escribía cuando era joven y en un momento dado que no puedo recordar dejé de hacerlo y al mismo tiempo dejé de entender los de los demás. Aunque resulte monotemática, yo creo que es por la vida apresurada, porque la poesía requiere dedicarle una atención especial para apreciarla. No se puede leer entre líneas. ¡Vaya rollo que me he marcado! Te voy a llenar la página sin querer...Un abrazo (y a ver si hay suerte con la cita a ciegas)
Me pasa como mis compañeras no estoy acostumbrada a leer mucha poesía pero a de Viriato me ha conquistado.
Aquí llega otra más que ama la prosa por encima de todo. Si ya es difícil hacerse entender en prosa, imagínate en verso... ¡lo siento!. Hice mis pinitos en poesía y de hecho lo único que conseguí publicar en mis años mozos, fueron 3 poemas ¿te lo puedes creer?. Tengo el librillo guardado por pudor (pudor literario, se entiende)...
Bueno, a lo que voy, es que me alegra que estés más animado y te noto más feliz.
Me alegro un montón, amiguito.
Un beso.
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